El archivo de las intenciones perdidas

Leo llevaba exactamente tres meses trabajando en el Instituto de Investigación Sterling, donde pasaba la mayor parte del tiempo archivando registros digitalizados y llevando café tibio a los investigadores principales. El edificio era un laberinto de cristal y acero que se alzaba treinta pisos sobre el horizonte de la ciudad. Sin embargo, el verdadero trabajo —los proyectos de los que se susurraba en la sala de descanso— ocurría bajo tierra. Había ocho niveles de sótano conocidos, cada uno más restringido que el anterior. Pero mientras Leo se encontraba bajo la tenue iluminación del pasillo de mantenimiento más bajo al que tenía acceso, descubrió algo que no figuraba en ningún plano.

Al final de un pasillo sin salida, oculta tras una pesada cortina de terciopelo que parecía extrañamente fuera de lugar entre las tuberías industriales, se alzaba una única puerta de ascensor. Estaba hecha de un bronce opaco y cepillado que no combinaba con el cromo moderno del resto del edificio. No había luces ni indicadores de piso y, lo más curioso de todo, el ascensor hacia el Subnivel 9 no tenía botones. Ni flecha hacia arriba, ni flecha hacia abajo y, ciertamente, ningún teclado para ingresar un número de piso. Era simplemente una placa de metal silenciosa e impenetrable incrustada en el muro de piedra.