El gran desastre de pintura

Todo comenzó un martes. Un martes perfectamente normal, es decir, hasta que Barnaby, mi perro beagle, decidió que era un crítico de arte. Mamá había dejado tontamente la puerta principal entreabierta mientras corría a la casa de al lado para pedir prestada una taza de azúcar. Barnaby, aprovechando su oportunidad, se escapó.

Yo estaba en mi habitación, construyendo un magnífico castillo con bloques, cuando lo escuché: un chillido, seguido de un coro de ladridos frenéticos. Corrí hacia afuera, temiendo lo peor. Lo que vi fue mucho peor de lo que jamás podría haber imaginado.

Barnaby, moviendo la cola con furia, estaba parado en medio del taller de pintura del señor Abernathy, cubierto de pies a cabeza con un arcoíris de colores. El señor Abernathy, un hombre conocido por su naturaleza meticulosa y su impecable overol blanco, miraba con incredulidad. Los botes de pintura estaban volcados, los pinceles esparcidos como soldados caídos y el aire estaba impregnado de olor a aguarrás.

—¡Barnaby! —grité, avergonzado. Barnaby, ajeno al caos que había creado, trotó hacia mí, dejando a su paso un rastro de obras maestras hechas con sus patas. Cada paso era un chapoteo, cada movimiento de cola un arco colorido en el piso. Parecía como si se hubiera dado un baño en una fábrica de pintura.