El Pincel de la Imitación

Leo sujetaba el pincel mágico, sintiendo el calor de su mango de madera en la palma de la mano. Era un regalo de su excéntrica tía Millie, una mujer que afirmaba haberlo intercambiado con un gnomo travieso en la Selva Negra. El pincel, le había susurrado ella, podía dar vida a cualquier cosa que pintara.

Él se había mostrado escéptico, por supuesto, hasta que pintó un cardenal de color rojo brillante. En el momento en que el último trazo carmesí tocó el lienzo, el pájaro saltó de la página, gorjeó alegremente y salió volando por la ventana abierta. Ahora, semanas después, su habitación era una colección de sus creaciones: un esponjoso gato persa que dormía en su cama, un arroyo en miniatura que balbuceaba al deslizarse por su escritorio y un valiente caballero, fabricado con cartón y pintura, que montaba guardia junto a su puerta.

Pero Leo tenía un problema. Todo lo que creaba, aunque vivo y vibrante, era... derivado. El gato se veía exactamente igual al de su libro de cuentos favorito. El arroyo imitaba un documental de naturaleza que había visto. Incluso Sir Reginald, el caballero de cartón, parecía arrancado de las páginas de las leyendas artúricas. Anhelaba crear algo verdaderamente original, algo nacido únicamente de su propia imaginación.