El puente de papel de Luma

En lo alto del largo banco de trabajo de roble, en el taller del relojero, un diminuto robot de latón llamado Luma zumbaba con determinación. Luma no era más alto que una taza de té, estaba equipado con articulaciones de engranajes giratorios y curiosos sensores ópticos de color ámbar que parpadeaban cada vez que surgía una nueva idea. El taller era un bullicioso santuario para pequeñas maravillas: saltamontes de hojalata saltaban entre ruedas dentadas de latón, y ratones de madera tallada anidaban dentro de carretes de hilo huecos.

Una tarde ventosa, un recién llegado apareció en el borde de la mesa de dibujo contigua. Era Barnaby, un pequeño barco de juguete de madera montado sobre ruedas de madera pulida. Barnaby había rodado por tablas de piso polvorientas y navegado por peligrosos flecos de alfombras durante días, buscando un puerto seguro lejos de las corrientes de aire de las rejillas del sótano. Ahora, Barnaby estaba varado en la mesa lejana, mirando con nostalgia a través de un ancho abismo de tres pies hacia la cálida luz del sol que iluminaba el banco de trabajo.

—¡La separación es demasiado profunda para cruzarla! —exclamó Barnaby, mientras su casco pintado crujía de cansancio—. Solo busco un rincón tranquilo donde mis ruedas puedan descansar.