El secreto de la Caleta Susurrante

La lluvia azotaba los cristales de las ventanas de la vieja casa en la Caleta Susurrante. Leo, de diez años, estaba acurrucado en un gran sillón de terciopelo, sosteniendo un libro que ya había leído tres veces. Afuera, el viento aullaba como un lobo solitario, doblando los altos pinos hasta que sus ramas mojadas raspaban el revestimiento de madera. Era el tipo de noche en la que cada sombra parecía estirarse y retorcerse en formas extrañas e irreconocibles. Leo tembló y se ajustó más la gruesa manta de lana sobre los hombros. Deseaba que su tío Arthur no hubiera bajado al puerto para revisar los barcos pesqueros, dejándolo completamente solo en la vieja y crujiente cabaña.

De repente, con un chasquido seco, la acogedora lámpara junto a su sillón se apagó. El zumbido constante del refrigerador en la cocina desapareció al instante, reemplazado por un silencio inquietante y pesado que se sentía más espeso que la oscuridad. Leo se quedó completamente inmóvil, conteniendo la respiración mientras sus ojos intentaban adaptarse. Extendió la mano y tanteó las polvorientas tablas del piso hasta que sus dedos rozaron el frío metal de su resistente linterna. La encendió. Un haz nítido de luz blanca cortó la habitación, proyectando sombras largas y danzantes en las paredes.