La canción de Buster

Buster no era como los otros perros de la calle Maple. Mientras que Rex, el enorme bóxer del otro lado de la calle, tenía un ladrido que sonaba como un profundo tambor grave, y Daisy, la diminuta caniche de al lado, tenía un chillido que podía perforar el cristal, Buster era silencioso. Era un perro de tamaño mediano con expresivos ojos marrones y orejas que parecían un poco demasiado grandes para su cabeza. Cada vez que pasaba un cartero o una ardilla se atrevía a corretear por la cerca, Buster simplemente observaba. Su cola podía moverse un poco, o podía soltar un suave resoplido, pero un ladrido real y retumbante nunca escapaba de su garganta.

Su dueña, Maya, a menudo se preguntaba si Buster era simplemente demasiado tímido. «¡Habla, Buster!», le decía, sosteniendo una deliciosa golosina de mantequilla de maní como incentivo. Buster se sentaba, daba la pata e incluso rodaba por el suelo, pero cuando se trataba de hablar, solo inclinaba la cabeza y la miraba con una expresión de suave disculpa. No era que no tuviera cosas que decir; era solo que ladrar se sentía demasiado ruidoso, demasiado repentino y demasiado audaz para un perro tan tímido como él. En el lenguaje secreto de los perros del vecindario, Buster era el observador silencioso.