La voz ante la tormenta

Maya apretaba su gastado guion con tanta fuerza que los bordes de la cartulina empezaron a arrugarse. Detrás del pesado telón de terciopelo del auditorio de la escuela secundaria Oak Creek, el aire olía a cera para pisos, motas de polvo y energía nerviosa. Durante tres semanas, Maya se había parado frente al espejo de su habitación hasta altas horas de la noche, recitando el monólogo hasta que las líneas se sintieron tan naturales como respirar. Conocía cada pausa, cada inflexión vocal y cada paso que debía dar sobre el escenario. Sin embargo, cuando el murmullo de las charlas estudiantiles cesó en la sala y las luces de trabajo se apagaron, su estómago se contrajo en un nudo frío y duro.

—¿Maya Lin? Sigues tú —susurró el señor Henderson, el director de teatro, asomándose por la abertura del telón con su tabla sujetapapeles apoyada en la cadera. Su voz era cálida y alentadora, pero para Maya, las palabras sonaron como una sentencia definitiva.