Las semillas del mañana

El silencio se había convertido en el recurso más valioso del valle. Habían pasado seis meses desde que aquel extraño contagio arrasó el centro metropolitano, transformando a los atareados viajeros diarios en figuras vacías y errantes, impulsadas por una inquietud interminable. Maya ajustó las correas de su mochila de lona y se detuvo detrás del chasis oxidado de una camioneta de reparto abandonada. A su lado, su hermano de doce años, Jonah, imitó su postura, manteniéndose agachado sobre la grava y aferrando un resistente bastón de madera.

Su destino se alzaba por encima de las zarzas descuidadas más adelante: el Conservatorio Botánico de Oakwood. Antes del colapso, la enorme cúpula de cristal había albergado miles de especímenes de plantas raras de todo el mundo. Hoy representaba algo mucho más práctico: sustento. El huerto en la azotea del complejo de apartamentos de Maya y Jonah había agotado los nutrientes de su tierra, y sus reservas restantes de legumbres secas estaban disminuyendo. Si su pequeño enclave esperaba sobrevivir al invierno que se acercaba, necesitaban semillas tradicionales viables, en particular vegetales de raíz y legumbres tolerantes al frío, que según los rumores se conservaban en la bóveda de investigación inferior del conservatorio.