Galletas con pequeñas ventanas

Mia y papá estaban haciendo galletas de avena. Pusieron pequeñas porciones de masa en una bandeja para hornear.

—¿Solo unas pocas? —preguntó Mia. Había mucho espacio entre las porciones.

—Estas galletas se expanden mientras se hornean —dijo papá—. Necesitan espacio.

Papá puso la bandeja en el horno. Mia se sentó cerca y miró por el vidrio.

Pronto, las pequeñas porciones se hicieron anchas y planas. La cocina olía dulce.

Papá sacó la bandeja del horno. La puso sobre una rejilla para que se enfriara.

Mia miró las galletas. Eran delgadas y doradas, y estaban llenas de agujeritos.

—¡Oh, no! —dijo—. ¿Las hicimos mal?

Papá miró la bandeja.

—No, son galletas de avena que parecen de encaje. Los agujeritos son parte de lo que las hace especiales.

Mia se inclinó para mirar. Los agujeros formaban un dibujo como el encaje de su almohada.

—¿Puedo levantar una? —preguntó.

—Todavía no —dijo papá—. Necesitan tiempo para enfriarse y ponerse firmes.

Mia esperó. Puso dos platos y sirvió dos tazas de leche.

Al fin, papá deslizó una espátula plana debajo de una galleta. Mia le acercó un plato y él puso la galleta sobre él.

Mia levantó la galleta delgada hacia la luz. Podía ver la ventana a través de sus agujeritos.

Le dio una mordida. ¡Croc! Papá también mordió su galleta.

—La próxima vez —dijo Mia—, ¿podemos hacer más galletas con pequeñas ventanas?

Papá sonrió.

—Claro que sí.